Cos'è quel vuoto
che mi atterrisce la sera
quando chino la mia anima
stanca su questi fogli?
Forse è solo il fastidioso prurito
di una misteriosa luna
che cerca di illuminare
la buia irrequietezza di una notte
siderale, lontana
da ogni significato.
Dove andiamo tutti
quando taciamo in noi
ogni tormento?
